Quelle fosse à purin, quand même, ce monde.
Des regrets d'avoir prôné le juste.
Genou en terre devant la tentation la plus bêtement méchante d'une frange extensible de l'électorat. Ce vil penchant par rapport auquel parfois, notre humanisme forcené plaide l'ignorance, l'aveuglement, la blessure d'enfance mère de phobie collective.
S'excuser d'avoir été bon, ou plutôt juste ce qu'il était normal d'être, pour une fois. Pour juguler le flot de bile.
De ces débiles ce soir inexcusables dont une partie jamais négligeable finiraient volontiers par tenir le fouet et le bâton dans des endroits où le travail rend libre.
